“什么时候？”
“星期三。”
他僵冷的手掌除了拳交时似乎从未热过，冰块似的从后颈弯过来扼住我的脖颈将我拉近他的唇角。
“墨西哥，我出生的地方。”他咬住我的耳尖，“我不会再走了。”
他的呼吸很热。
我的心却冷了。
客厅里旖旎的情事气息我全然闻不见了。
他压抑的动作毫无疑问减轻了我的肠道负担，可是异物的进出的触感却在每一寸神经细胞巧妙放大。
我有一种强烈的预感，或是一种自我安慰似的祈祷——他去不了墨西哥。
他贴在我颊侧的笑靥让我感觉不舒服。
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