他放弃了。
他在床边坐下来，双腿盘着，两只手搭在膝盖上，像一个被老师罚坐的小学生。
杜笍的呼x1在药物的作用下渐渐变得平稳了一些，额头上的Sh毛巾已经不再冰凉，余艺每隔一会儿就把它拿下来，去卫生间冲一遍凉水再敷回去。
来来回回跑了很多趟，跑得脚底板都被走廊的地板冰得麻木了。
他不记得自己跑了多少趟，也不记得自己换了多少次毛巾。
时间在他的感知里变成了一种黏稠的、流动缓慢的东西，像快要凝固的水泥，每一步都要花b平时多出好几倍的力气才能迈出去。
他的身T在告诉他他很累。
昨晚被折腾到失去意识的余韵还在他骨头缝里残留着，酸软、乏力。
他没有吃早饭——或者说他没有想起来要吃早饭，那些关于“杜笍做的饭不好吃”的挑剔在此刻显得荒谬而遥远。
因为那个做饭的人正躺在他面前，闭着眼睛，呼x1滚烫，连睁开眼睛的力气都没有。
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