但那个晚上，他躺在床上，没有解脱感。没有任何他以为会有的感觉。
他只感觉到冷。
不是那种盖被子就能解决的冷，而是一种从骨头缝里往外渗的、像整个冬天都灌进了x腔里的冷。
老男人站在他房间门口，没有进来。
他站在那里，手扶着门框，指节泛白，嘴唇哆嗦了几下，最后只说了一句：“对不起。”
然后他走了。
脚步声在走廊里渐渐远去，越来越小，越来越轻，最后被走廊尽头的关门声切断了。
余艺回到余家的时候，没有人问他这五年发生了什么。
没有人问他在省城过得好不好，没有人问他为什么瘦了那么多、为什么脸sE那么差。
他的继父只是看了他一眼，说了一句“回来了”，然后就继续看他的报纸了。
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