月光照在她身上，把她照得像一尊被打破又重新拼好的瓷器。裂纹还在，嘴唇上的齿痕，锁骨上的吻痕，后颈腺T上被注入信息素时留下的那一小片深红，大腿内侧正在往下淌的白浊。
每一道裂纹都在月光下泛着淡淡的银光。那是金缮的痕迹，不是用金子填补，是用月光，用许笙的目光，用她自己终于允许自己流出来的那一点温热。
她没有碎。她站在那里，脊背挺直，脖颈修长，像在说：我还可以承受更多。我还可以碎得更彻底。但我不会碎。因为我在他面前不能碎。因为我碎了，他会为难。而我最舍不得的，就是让他为难。
许笙走过去，把她揽进怀里。
顾清晚的身T僵了一下。从脊椎开始，一节一节地绷紧。这是她的本能，被人靠近时的本能，被温暖时的本能。
她这一生被温暖的时刻太少了，少到每一次被触碰，她的身T都会先于意识做出防御的反应。不是抗拒，是确认。确认这个温度不会突然消失，确认这双手不会在她习惯之后cH0U走，确认这个人不会在她终于学会依靠之后转身离开。她的身T需要这几秒钟的僵y来确认这一切。
然后她慢慢软下来。从肩膀开始，然后是脊椎，然后是腰，然后是抵在许笙x口的手指。一节一节地，像冰在掌心里融化。
她把脸埋进许笙颈窝里。额头抵着许笙的锁骨，鼻尖蹭过许笙的颈动脉，嘴唇贴着那一小片被她的呼x1打Sh的皮肤。她能感觉到许笙的脉搏在那里跳动，一下一下的，沉稳有力。
和她自己的心跳重叠在一起。她的手指攥住了许笙后背的衣料。攥得很紧很紧，把那一小片衬衫攥出细密的褶皱，一层叠一层。像十五年前那个十四岁的少nV在许笙翻墙进她房间给她读《金瓶梅》的那个夏夜偷偷攥住的那一角被子。
“还要吗。”许笙的声音很低。低到像只说给她的发顶听。
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